1º Premio Literatura Verso

 

Y luna,
que mansa atestigua las albas y los desiertos,
los puertos y los tabernáculos,
las lluvias,
que eran porvenir y virtud, caídas
como un mensaje de lo viejo y lo arcaico,

 

de lo que ya no habita en la piedra
y en la promesa,
sino en el hueso esparcido,
en el fruto y la ventura del hombre.

 

En su mitad más azul
un lago,
y una corona de hojas, con estatuas y palmeras tendidas.
Al norte,
sumergido en el fondo un puente de un ojo;
entre el barrizal un pueblo blanco,
como encogido en sus piedras, esperaba una voz.
Una voz que evocase la infancia,
y el invierno que vivimos en aquel lugar,
trazando letras en el vaho del cristal.

 

Manchas que se humedecen,
rasgadas por nuestras manos,
como a la espera de otro invierno que imaginar.
Las ausencias,
máscaras de piel de aceituna rogando al marcharse
les fueses fiel y no olvidases la ruina,
la casa,
el manantial que estallaba,
vibrando como una palabra en el fondo del eco.

 

Rostro y todo lo que ahora está barrido,
en el fondo, entre la grava y las raíces,
pendiente de que lo erijas, entendiéndolo.
La lenta desolación que lo impregna,
con el agua reverdeciéndo el musgo,
en el puente, partido en dos bocas,
hundido,
como el solar que heredé,
y el muro, sobre el que las raíces bajan
abrazándose a las piedras,
bajo las columnas que eran el corazón de esta casa,
que el agua irá descomponiendo,
hasta que al final,
olvidemos.
Se emigra,
en el paso cansado de los cuervos,
y en los planos,
y en los palacios.

 

Se emigra,
en los placeres que conocimos,
y que son su ruina
y su más ardiente emoción.

 

Evoco sus cicatrices y sus cansancios,
sus miradas nocturnas y lapidarias,
como oscuros presentimientos,
como redes balanceándose en los sueños,
distendidas palmeras
que nos seccionan en sombras.

 

Se emigra
En la huella de sus dedos,
o en el humo de los inviernos,
en el baile de los esponsales,
o en los húmedos marcos de los espejos.

 

En la gloria que ciega,
y en la seda de las telas,
en los rostros quemados
que eran las horas
llenas como copas que hierven.

 

En el borde del sacrificio,
y en el borde del sabor del cuerpo,
cavidad de la imagen,
cavidad del consuelo que emerge
en la espera,
en los labios del dolor y enciende el rostro.

 

Lo posee
como una perla y funda los sueños.
los verdes alientos
y el graznido de las gaviotas,
como estelas blancas,
o enigmas del universo quebrándose en el poema.

 

Como lentas aves
subsisten en los pueblos y los cruzan,
latido a latido,
ungiendo los huesos.

 

Simiente de los nidos,
nacimos en el mito y en la conciencia,
cual estela cruzando dos mundos.
Racimo de dos cielos, margen
de dos hojas
que giran y se alejan.